Paris est élevé (alto).Je t'aime de mille manières. Et c'est le début.

Había un plan. Y luego otro. Y otro. Realmente, su vida empezó con planes. Pero ya no. Dejarse llevar mola más. Así que el, se deja llevar. Camina con pasos de baile porque es lo que le sale. Le sonríe a la luna porque la quiere con locura. Y el resto dejo de importar.

Se hizo dulce porque le gustaba el chocolate. Se hizo picante porque necesitaba adaptarse. Se hizo ver porque de otra forma no podía ser. Y puede que eso ahora le este en contra, pero no importa. El mundo no empieza ni termina en una cama vacía.

Las hojas del otoño le caen heladas en la cabeza mientras el se enamora de sus caderas. Pisa blanco encantado, pensando en lo mucho que le gusta el suelo congelado. Él, siempre tan caliente, sabe que más calor le sofoca y por eso ama el invierno.

Faldas cortas, tacones altos y escotes marcados le miran como preguntando. "En eso no estaba pensando" deja atrás su vena lujuriosa y descubre una belleza rota creada por hacer del placer un trabajo obligado, obsceno y falto de respeto.

Alguien compra oro y parece que desea que el resto lo sepa. Todo es barato y huele a plástico condensado. Los acentos mezclados son un nuevo dialecto. El Sol quema, el dong del reloj atormenta. A la ballena no se la lleva la marea. Entre tanto mundo es imposible no quedarse mudo y más difícil aún es descubrirse.

Aquí el negro es un escudo y la sonrisa una espada. En medio de este todo que le parece tan nada busca una mirada. Aguja en pajar, ¿dónde estás?

El otro día pensaba que canción iba con mi cumpleaños. O lo que es lo mismo, que canción iba conmigo. Tenía que ser, obviamente, de La Oreja de Van Gogh. Tener un toque alegre, un toque azul, un toque de despedida y otro de bienvenida. Un toque de amor y un toque de melocotón. La chica del gorro azul, con sus mejillas de color, la almendra que se cayó y llora triste porque aún no se ha caído su amor.

Imitando a mi querido Cronista, hago una entrada que tengo pendiente desde hace mucho, dedicada a algo que fue muy importante para mí y que me ha hecho ser lo que soy en gran parte.

Cuando uno tiene 15, 16 años, quiere y conoce muchas cosas pero no entiende ni mucho menos ninguna de ellas. El mundo es un lugar nuevo, que te quieres comer, pero del que no sabes nada. Y con esas, y otras más y más tristes, llegué yo a Harrylatino. Sin tener muy claro mis capacidades, creyendo que podía hacer poco o nada y que yo, rara y desintegrada, lo iba a tener muy difícil para encajar en la vida, encontré un lugar donde la imaginación, el esfuerzo y la amabilidad, eran lo habitual.

En HarryLatino aprendí a hacer casi todo lo que hoy es mi pasión. Empecé a escribir prosa lírica, empecé a hacer fotos, empecé a diseñar, a organizar, a hablar en radio, a trastear con el ordenador, etc. Aprendí que hay gente buena, y gente buena cabreada que se vuelve incontrolable… Y lo más importante, empecé a hacer amigos. Amigos a los que les gustaba que me riera. Amigos que estaban tan locos como yo. Amigos que escuchaban, entendía, aconsejaban, y se dejaban escuchar, entender y aconsejar. Antes de HarryLatino, eso era una excepción.

Así que, ayer que la web pottérica en castellano más grande hizo 10 años, yo, que apenas estuve en ella cuatro años, me sentí cumpleañera también.

Todo huele a nuevo. Nada familiar mas no parece importar, eso lo hace genial. Él, como el mayor loco de todos, canta, sonríe y baila en la oscuridad.

Entre el intenso frío sabe que no parará, pero le da rematadamente igual. Es medianoche y por delante hay un mundo. Un mundo que probar, que patear, que conocer, que sonreír, que besar (quizá de una vez por todas), que disfrutar.

Tiene ganas de todo ya y no se da cuenta de todo el tiempo que le queda para soñar. Veintiuno.

Yo estoy rodeada de hombres. Los hombres son mis amigos, mis consejeros, mis amores, mis risas y mi vicio favorito desde que tengo memoria. A ellos (aunque a día de hoy añadiría a un par) les hice ya una entrada. Hoy va para las excepciones que confirman la regla. Para mis chicas, para las mujeres que son mis amigas, mis consejeras, mis amores, mis risas... y mi vicio favorito desde hace un par de años.

No jodas, ¿en serio?

Las estrellas de la madrugada le arropan. La noche (pronto mañana) es de todo menos fría y soñolienta. Es cantarina. Baila. Sonríe. Salta. La noche le despierta y le abraza.

La magia siempre fue una sonrisa para él. Ahora se pregunta hasta que punto se ha vuelto hechicero, pues a cada segundo su boca refleja felicidad. Otro baile más. Es el nunca acabar.

Repasa en su mente toda la dulzura, locura y genialidad que ha visto sin cambiar de luna y vuelve a creer. No en divinidades nunca presentes, sino en lo más tangible del mundo, la vida. Su propia caja de bombones particular.

Magia es descubrir que tienes el increíble chocolate suizo ante ti y sobretodo, que te acabas de rodear de los mejores para compartirlo. Las estrellas le animan a dar el paso. El show ha comenzado.

"Mientes". Retumba en su cabeza. Una vez fue un gran mentiroso. Otra, el más sincero. Con el tiempo descubrió que no miente sino que se esconde cual cobarde, y que no dice la verdad, sino que brota de su boca de forma constante porque no es capaz de estar callado, porque necesita decir algo.

"No miento" es lo que pasea en su cabeza a cada momento. Es así. Quiere sin querer y ella lo tiene que saber. No le prometió nada. Bueno, sí, pero nada que no sea cierto. No le prometió amor profundo y eterno. No quiere prometerlo, porque eso si es una gran mentira. No quiere quererla sin tenerla, ni por él ni por ella, no quiere que su vida sea un "quizás". Él solo busca ser cabal. Y el amor no lo es.

La gente si que miente. Justifican el movimiento de su universo con la excusa de que no controlan sus sentimientos. No es cierto, igual que se controlan los enfados, se puede controlar el estar enamorado. Y él se hartó de amar. Lo suficiente como para no querer hacerlo más. Cuando siente que el sentido se pierde, planta su orgullo como muro.

Una relación no sostiene un corazón. No es la solución a todos los males del planeta. No hay que vivir con ella de forma eterna. Él está bien con su negro, con su solo, con su viento, con sus pequeños momentos. Lo demás es un aderezo que no tiene porque ser eterno. "Yo no le miento".

He pisado mi asfalto y hacía calor. Pero me daba igual. Yo no me siento española. Ni madrileña de comunidad. Ni de mi barrio. Ni de mi pueblo. Me siento de mi ciudad, que es ciudad de muchos de muchas partes del mundo. Madrid, Madrid, Madrid... Yo me río (de felicidad) en las calles que salen en este video:

Los nacionalismos, españoles, catalanes, vascos o villaconejeños me trauman. No los entiendo. Yo, soy muy individualista y muy poco tradicional, no me gusta mucho identificarme con mi país o mi territorio y mucho menos con todos aquellos símbolos y costumbres que lo representan. No puedo, no está en mi.

Risas. Su cabeza retumba en risas. Vuelve a oler a caramelo tostado, dulce y rojizo. Y más risas. Malvadas, locas, alegres, histéricas. Euforia. ¿Qué pasa en su cabeza? ¿Quién canta?

Oscuridad. Negro y noche se llevan bien. Son los únicos amantes que le gustan. Funcionan, son iguales, no se traicionan, se quieren. Las lágrimas arden. Esta metáfora siempre fue fascinante. Está cansado, pero, ¿cuándo no? Como siempre. Y como siempre todo vuelve a dar igual. Parece que no aprende, que le va luchar y perder.

Eres mi favorito. Tú, y coño, sois aquellos que me acompañáis en la eternidad. Te pido aquello que no puedo controlar, eres mi suerte. Te llamo cuando cuando algo me asombra, me asusta o me da rabia. Eres mi confesor.

La Wikipedia lo llama tonti pop. Llamemos a la felicidad tontería, si gustan los académicos depresivos. Yo lo disfrutaré con la misma pasión. La Casa Azul, la cuál (diferencias incluidas) es junto con La Oreja de Van Gogh mi "sino" musical se merece mi privado y chic homenaje en este blog.
Siempre faltan horas a mi alrededor y me intento rodear de color, me dedico a perderme en mi habitación y construir un universo de estribillos y sonidos de mellotron. Y de todo lo que pude soñar (...) sólo queda la impaciencia de saber que jamás llamaste a mi puerta. Hace algún tiempo que no estoy en ningún sitio, sólo voy y vengo y quiero parar (...) estar a tu lado, tranquilo y sonriente regresar.

An education me ha sabido a té con galletas de chocolate. A esa mezcla de tarde de verano tormentosa, donde no sabes si disfrutar del olor a lluvia o sufrir el calor sobre tu cabeza. Una mezcla fascinante de si y no decorada con estilo francés.

Tengo un reto. Más aquí.

El frío es terriblemente inspirador. Todo su negro observa a la princesa pelear con el viento. Como siempre, ella va ganando. Impasible a su pelo revuelto, a sus mejillas sonrojadas y al hielo que la recorre el cuerpo, su sonrisa no se mueve del sitio en medio de una corriente comparable a la del más grande de los ríos.

Las mayores desgracias se anuncian en su cabeza, el pesimismo como nunca le rodea. Pero en esa locura huracanal, todo da un poco igual. A veces poco importa el cuerpo, poco importan los sentimientos. Nada de eso es eterno, a pesar de que tantas veces así se le ha hecho. Cuando ve todo en riesgo, cuando se imagina violado, ultrajado y medio muerto, piensa en que lo único que no quiere perder son sus ideas. En que rogaría por salvar una libreta.

La princesa le mira con picardía, disfruta provocando a las mentes más sombrías. Pero en el fondo él sabe que ella es una de tantas suertes que le ha llegado a medias. Nunca fue hombre de castillos, a día de hoy se conforma con ser un honrado campesino. Plantará frambuesas y se conformará con saber que las disfruta ella.

Ojalá no pare el vendaval, se muere por echar a volar.

Que no me jodan. No somos iguales. No somos mejores, tampoco somos peores. Somos un género puteado hasta por la propia naturaleza. Y que vengan los hombres y me lo nieguen ahora.

No se me ha pegado. No es que no pueda parar de cantarla. No es que me chirríe. Yo quería recorrer de Nena Daconte, lleva un año en mi cabeza, devorándome por completo, haciendo acto de presencia en los momentos más inverosímiles al menos una vez por semana. Lo peor de todo es que solo se repite una frase en mi memoria "yo quería recorrer, tus labios y besar, tu boca y descorchar, mi vida junto a ti". El "yo quería recorrer" es el más marcado y presente de todos.

Si hijos míos, sigue nevando. Que alguien me regale un helicóptero que necesito salir de esta casa.

Además de "vivir" en un pueblo, vivo en un pueblo de la sierra madrileña. Esto es, que mientras los fines de semana yo me dedico a viajar hasta la capital (osease, la civilización) el resto de la población de la capital se dedica a subir a mi pueblo en busca del aire puro que no tiene Madrid. Sumando a que la carretera que lleva a mi casa es camino de procesión religiosa, ermita, parque, chalets y buenas vistas, salir un domingo se convierte en un reto.

La carretera está copada por los ciclistas, que llevo toda la vida pensando que son unos suicidas, porque que me cuenten a mi si no se pueden ir a pedalear a zona con más curvas y menos seguridad. Os aseguro que no son ni uno ni dos, un domingo por la mañana no he terminado de adelantar a uno cuando ya estoy viendo a otro.

La gente que camina por los laterales de la carretera tampoco se tiene mucho aprecio a si misma. Cruzan en donde menos visibilidad hay (el chiste es que un par de metros después tienen un paso de cebra) y van sin mirar y sin controlar al perro/niño/bicho irresponsable que traen consigo.

Por si fuera poco los coches tampoco van muy inspirados. Entre el abuelo que va haciendo zigzag porque no ve y el que juega al rally vete tu a saber porque puedes esperaste cualquier cosa. Sin olvidar a las estrellas del asfalto, quarks y motos, alias "molo y por eso voy como me place".

¿En serio los sábados por la noche son el punto negro de las carreteras? Será que los domingos por la mañana Dios escucha las misas, se siente culpable por tocarse tanto el pie y nos protege a todos un rato, porque sino no me lo explico.

Con Internet han topado. Cómo se nota que la ministra es de la "industria", que a ella la invitan a los estrenos de cine y no sabe que cada entrada ya vale más que un menú del día. Sino, no se habría metido en este berenjenal: angelico mío, esto acaba de empezar y lo vas a pasar mal. Evaluemos el peliagudo tema, y empezamos con el contador a cero (0).

Si alguien se lo pregunta, no, no logré quitar la nieve.

Porque fotógrafa a la vista está que no, la verdad. Eso sí, graffitera de la nieve que es mucho menos chungo y más ecológico.