tag:blogger.com,1999:blog-63783547045663066822024-02-19T04:45:54.981+01:00Lejos del FuturoHelenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.comBlogger151125tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-53453889422078864452011-06-10T12:01:00.000+02:002011-06-10T12:03:28.295+02:00MudanzaTiroriri....<div><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" >http://helenacvega.com/</span></b></div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-83769442595570071282011-03-09T18:52:00.003+01:002011-03-09T18:58:10.470+01:0010 cosas que me aburren soberanamente1. Hacer trabajos que no valen para nada sabiéndolo desde el principio.<div>2. Coquetear en busca de algo más.</div><div>3. Las dietas.</div><div>4. Los gimnasios.</div><div>5. Conducir a 110 km/h.</div><div>6. No poder dormir.</div><div>7. Cocinar para comer y no para pasarlo bien.</div><div>8. Llamar a teléfonos de atención al cliente.</div><div>9. Gente que solo habla de su persona y de como los demás no valen nada.</div><div>10. Los médicos. </div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-61653879321969819032011-01-30T11:20:00.000+01:002011-01-30T11:20:00.290+01:00En tiempos de crisis...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ0UJG2_VjqrVtND1O9wL2DJmWtsPOKaGNcfEvQBgCL2tUS7WooBhr8dRzPFiYa9DgFlkNWFZHuYAgmqSAx1646DVrPuKFxgEATWf4Ep-wfE3GI-qalHArEwD5BTPv1daLi_LErkGCMBw_/s1600/IMG_0019.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ0UJG2_VjqrVtND1O9wL2DJmWtsPOKaGNcfEvQBgCL2tUS7WooBhr8dRzPFiYa9DgFlkNWFZHuYAgmqSAx1646DVrPuKFxgEATWf4Ep-wfE3GI-qalHArEwD5BTPv1daLi_LErkGCMBw_/s320/IMG_0019.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537493073217032802" /></a><br /><div>... hay gente que sabe latín.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-5999000124965813582011-01-22T18:13:00.000+01:002011-01-22T18:13:00.651+01:00Chanson françaiseMe gusta Carla Bruni. Su marido no. Pero ella tiene unas letras... como esta:<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><object width="480" height="385"><embed src="http://www.youtube.com/v/1HCptmnM8J4?fs=1&hl=es_ES&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Qué bien suena en francés. Y Carla dice cosas que yo también escucho.<i><b> Mais ma jeunesse me regarde sévčre, Elle me dit: "Qu'as-tu fait de nos nuits? Qu'as-tu fait de nos nuits d'aventure?".</b></i></div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-1572369108777952011-01-16T22:37:00.004+01:002011-03-05T11:05:33.118+01:00Cronica de un secretoÉl es transparente. Ni cuando se quiere esconder puede. Lo odia y quiere ser oscuro, como su amado negro, verse protegido y nunca al descubierto. Pero no puede. Y se sorprende cuando los demás si. Se sorprende de durante cuantísimo tiempo se ha podido guardar un secreto. <div><br /></div><div>Se siente traicionado por aquello que le ocultaron. Y en el fondo, se siente inmensamente solo al creer que un secreto es falta de cariño y confianza. Quizás no, pero así lo siente su corazón. Siente que todo ha cambiado, no por lo que fue revelado, sino por el modo de ocultarlo. Se siente ciego.</div><div><br /></div><div>Y tampoco entiende cómo y porqué. Y quiere entender. Quiere no estar solo, quiere estar con él. Se pregunta una y otra vez si quiere estar con él. Si es eso lo que pasa. Pero sabe que no, pasó. Mas por alguna razón, como siempre, los ojos se le humedecen sin más. Se contiene, siempre se contendrá. En eso se basan los secretos. En contención. </div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-76267538349842854982010-12-15T18:38:00.000+01:002011-03-05T11:06:17.468+01:00Paris<div style="text-align: center;">
<br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBR0KmiARLbGnFE4CUIhN4VZCJ05tPkvFs_Cyw5vf-aPa5R0RxBT4COdxEDu03nderwdlRYWJnN3rrjgpJGkrcOQY-u_MuD949VG4YH2uTVxsOZW2eablEEDdgVMtRwutABIS06WhWZ7WX/s1600/IMG_0249.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBR0KmiARLbGnFE4CUIhN4VZCJ05tPkvFs_Cyw5vf-aPa5R0RxBT4COdxEDu03nderwdlRYWJnN3rrjgpJGkrcOQY-u_MuD949VG4YH2uTVxsOZW2eablEEDdgVMtRwutABIS06WhWZ7WX/s320/IMG_0249.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549748290085612962" /></a></div><div>
<br /></div>Paris est élevé (alto).<div>
<br /></div><div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieBdKI6oV_ZtrGEVUzE-LS-QpGOf5EaSxtVv8Q4yXApgTTduab6_fSxDosaLYt6BLDm5cYxXamu9ElFzON9tQQ7KHNW4OR38A-fIYS2MD15otQSOAGR7mJ_8lCLxWINqIMKrFX8UOGk2cn/s320/IMG_0198.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549748879244647730" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px; " /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBR0KmiARLbGnFE4CUIhN4VZCJ05tPkvFs_Cyw5vf-aPa5R0RxBT4COdxEDu03nderwdlRYWJnN3rrjgpJGkrcOQY-u_MuD949VG4YH2uTVxsOZW2eablEEDdgVMtRwutABIS06WhWZ7WX/s1600/IMG_0249.JPG"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBR0KmiARLbGnFE4CUIhN4VZCJ05tPkvFs_Cyw5vf-aPa5R0RxBT4COdxEDu03nderwdlRYWJnN3rrjgpJGkrcOQY-u_MuD949VG4YH2uTVxsOZW2eablEEDdgVMtRwutABIS06WhWZ7WX/s1600/IMG_0249.JPG"></a></div><div>
<br /></div><div>Paris est le sol (suelo).</div><div>
<br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimG1W-hIE8y7xFeENE043g4UlYbkPlsyainqIn7i_mlAEB6RkqPSAWYtF9vgsshpvxTipDJuMZyw2LGHSPJYzVeYSIUWmTMQHDn7lAoQZaAU853seKG-Zfx_PLH8TWEwd2J2ZXFddIsrow/s320/IMG_0211.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549749495679978130" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " />
<br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-text-decorations-in-effect: underline; ">Paris est de couleur (de colores).</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; ">
<br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVSygmDezDYEjJohD0UQlBKcoMSvoMwSksJMkkTNwPfPpmDApEXbyWr3PuiZbaG4GR5ibBzl5ZZOUb0hsit3CZFscBb-zcr8ZaSZwuQXcQ9u5n5LskgThD1pPldl2AcNn6iIfkpPwwkgsH/s1600/IMG_0193.jpg"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVSygmDezDYEjJohD0UQlBKcoMSvoMwSksJMkkTNwPfPpmDApEXbyWr3PuiZbaG4GR5ibBzl5ZZOUb0hsit3CZFscBb-zcr8ZaSZwuQXcQ9u5n5LskgThD1pPldl2AcNn6iIfkpPwwkgsH/s320/IMG_0193.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549750327063903858" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " /></a>
<br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); ">¡Paris est en blanc!</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; ">
<br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; ">
<br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); "><meta charset="utf-8"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiobZxcRIfswg6KRbQf6OpaKeD5K9gwMW3c11ekvy7U-CVN49k-bkJZRjHNEkRqJPrcK72SzELljj1VH4_kszBr3_a9S4-CgJFFLL-J7RXX5PrSpkm8_O-MoMAJlIiM2KiVfw9YigcJJyUQ/s320/IMG_0235.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549751501306663682" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " /></span></span></span></div><div>
<br /></div>Je t'aime de mille manières. Et c'est le début.Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-18538874954994387342010-12-12T11:49:00.002+01:002011-03-05T11:05:33.119+01:00Cronica del romanticismo<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">Había</span> un plan. Y luego otro. Y otro. Realmente, su vida empezó con planes. Pero ya no. Dejarse llevar mola más. <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">Así</span> que el, se deja llevar. Camina con pasos de baile porque es lo que le sale. Le <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">sonríe</span> a la luna porque la quiere con locura. Y el resto dejo de importar.<br /><br />Se hizo dulce porque le gustaba el chocolate. Se hizo picante porque necesitaba adaptarse. Se hizo ver porque de otra forma no <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">podía</span> ser. Y puede que eso ahora le este en contra, pero no importa. El mundo no empieza ni termina en una cama <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">vacía</span>.<br /><br />Las hojas del otoño le caen heladas en la cabeza mientras el se enamora de sus caderas. Pisa blanco encantado, pensando en lo mucho que le gusta el suelo congelado. Él, siempre tan caliente, sabe que más calor le sofoca y por eso ama el invierno. <div><br /></div><div>Y después de tanto invierno, no se imagina una primavera. La ve rara, demasiado tonta y enamorada. Se sabe cuidar a si mismo como nadie y por eso prefiere ese nadie. Y si alguna vez aparece alguien tendrá que entenderlo. Él es demasiado uno para ser dos.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-24125339533567788632010-11-14T11:14:00.003+01:002010-11-14T11:14:00.596+01:00La estación LGTB<div style="text-align: center;"><br /></div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_X8t5AGxg6WGKQpdH1sHk4joCMcA20egJczOVSsTxgtXIDNJViIL3mI5Vl-Y913AAkMc6k-2CmM3yZc8hvYnElGxnZyUP0C5HKzYtgYc53JK6-M34AlaBj0d29XUSSMhr0ahE4aHhlAwW/s320/IMG_0018.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537491894089956754" /><div><br /></div><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTrD6hvNF3dk86PGaVLMPalolOIQiluLVbTRDZZDFvrpahXzNGd6A5ndUf8dRmkhoRQRzosX8afOf1UgWKJ0FVwYG6_C77iEZ-bm_2o9aUdL6y3qTuA3PUo0p07_QMUaniwJJ2hNdTBcN/s1600/IMG_0012.JPG"><img style="text-align: left;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTrD6hvNF3dk86PGaVLMPalolOIQiluLVbTRDZZDFvrpahXzNGd6A5ndUf8dRmkhoRQRzosX8afOf1UgWKJ0FVwYG6_C77iEZ-bm_2o9aUdL6y3qTuA3PUo0p07_QMUaniwJJ2hNdTBcN/s320/IMG_0012.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537491474884752978" /></a> <div><br /></div><div>Plaza de Castilla.</div></div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-78216642948465953332010-11-11T18:38:00.001+01:002011-03-05T11:05:33.121+01:00Crónica de una calleFaldas cortas, tacones altos y escotes marcados le miran como preguntando. "En eso no estaba pensando" deja atrás su vena lujuriosa y descubre una belleza rota creada por hacer del placer un trabajo obligado, obsceno y falto de respeto.<br /><br />Alguien compra oro y parece que desea que el resto lo sepa. Todo es barato y huele a plástico condensado. Los acentos mezclados son un nuevo dialecto. El Sol quema, el dong del reloj atormenta. A la ballena no se la lleva la marea. Entre tanto mundo es imposible no quedarse mudo y más difícil aún es descubrirse.<br /><br />Aquí el negro es un escudo y la sonrisa una espada. En medio de este todo que le parece tan nada busca una mirada. Aguja en pajar, ¿dónde estás?Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-66608275907207470652010-11-07T21:41:00.001+01:002010-11-07T21:41:00.489+01:00Canción propiaEl otro día pensaba que canción iba con mi cumpleaños. O lo que es lo mismo, que canción iba conmigo. Tenía que ser, obviamente, de La Oreja de Van Gogh. Tener un toque alegre, un toque azul, un toque de despedida y otro de bienvenida. Un toque de amor y un toque de melocotón. <b>La chica del gorro azul</b>, con <i><b>sus mejillas de color</b></i>, <i><b>la almendra que se cayó y llora triste porque aún no se ha caído su amor. </b></i><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><centre><div style="text-align: center;"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=e3e767d" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></div></centre>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-32584562672387493032010-11-01T16:24:00.001+01:002010-11-01T16:26:46.642+01:00Harrylatino y yoImitando a mi querido Cronista, hago una entrada que tengo pendiente desde hace mucho, dedicada a algo que fue muy importante para mí y que me ha hecho ser lo que soy en gran parte.<br /><br />Cuando uno tiene 15, 16 años, quiere y conoce muchas cosas pero no entiende ni mucho menos ninguna de ellas. El mundo es un lugar nuevo, que te quieres comer, pero del que no sabes nada. Y con esas, y otras más y más tristes, llegué yo a Harrylatino. Sin tener muy claro mis capacidades, creyendo que podía hacer poco o nada y que yo, rara y desintegrada, lo iba a tener muy difícil para encajar en la vida, encontré un lugar donde la imaginación, el esfuerzo y la amabilidad, eran lo habitual.<br /><br />En HarryLatino aprendí a hacer casi todo lo que hoy es mi pasión. Empecé a escribir prosa lírica, empecé a hacer fotos, empecé a diseñar, a organizar, a hablar en radio, a trastear con el ordenador, etc. Aprendí que hay gente buena, y gente buena cabreada que se vuelve incontrolable… Y lo más importante, empecé a hacer amigos. Amigos a los que les gustaba que me riera. Amigos que estaban tan locos como yo. Amigos que escuchaban, entendía, aconsejaban, y se dejaban escuchar, entender y aconsejar. Antes de HarryLatino, eso era una excepción.<br /><br />Así que, ayer que la web pottérica en castellano más grande hizo 10 años, yo, que apenas estuve en ella cuatro años, me sentí cumpleañera también.Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-59131697550901604062010-10-29T23:43:00.001+02:002011-03-05T11:05:33.122+01:00Crónica de la novedadTodo huele a nuevo. Nada familiar mas no parece importar, eso lo hace genial. Él, como el mayor loco de todos, canta, sonríe y baila en la oscuridad.<br /><br />Entre el intenso frío sabe que no parará, pero le da rematadamente igual. Es medianoche y por delante hay un mundo. Un mundo que probar, que patear, que conocer, que sonreír, que besar (quizá de una vez por todas), que disfrutar.<br /><br />Tiene ganas de todo ya y no se da cuenta de todo el tiempo que le queda para soñar. Veintiuno.Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-90692227045737397912010-10-09T12:24:00.006+02:002010-10-09T13:05:26.580+02:00Canciones femeninasYo estoy rodeada de hombres. Los hombres son mis amigos, mis consejeros, mis amores, mis risas y mi vicio favorito desde que tengo memoria. A ellos (aunque a día de hoy añadiría a un par) les hice ya <a href="http://lejosdelfuturo.blogspot.com/2009/12/canciones-masculinas.html">una entrada</a>. Hoy va para las excepciones que confirman la regla. Para mis chicas, para las mujeres que son mis amigas, mis consejeras, mis amores, mis risas... y mi vicio favorito desde hace un par de años. <div><br /></div><div>Empiezo por la primera, la más santa de todas, con la que nunca saldaré mi deuda, a la mujer que más quiero, quise y querré. A Ana, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ZCrpNspKLts">Palabras para Paula</a>, porque su voz siempre me dice<i><b> es pronto para comprender la vida es tan bella como tu la quieras ver, si lloras cantaré, si sufres te hablaré, si mueres moriré también.</b></i></div><div><br /></div><div>La siguiente es para mi pequeña. La chica que me enseñó lo que es la amistad (la amistad de chicas, esa que aunque los hombres no lo sepan no solo trata de quitarse el novio unas a otras y criticarse como perras), la que siempre está ahí, la que siempre me recuerda a mí, la que me preocupa una semana sí y otra también, la que no quiere hacérselo conmigo porque le gustan los penes... mi Marta. Para ella, otra vez y cómo no, La Oreja de Van Gogh, con un <a href="http://www.youtube.com/watch?v=2m7pnkBUh48">Cuídate</a> que necesito que se aplique y es que son demasiadas las veces que te digo <i><b>cierra la puerta, ven y siéntate cerca que tus ojos me cuentan que te han visto llorar</b></i>.</div><div><br /></div><div>La última es para mi mujer. Para la princesa de mi cuento que por suerte no quiso ser princesa y así me dejó libre para que yo pudiera seguir siendo yo. Mi último amor (probablemente para siempre), mi primera chica (de una futura lista de muchas, espero). Una loca con un pozo de cosas que enseñar. Vamos, como yo. Lilihana, ya sabes donde estoy, ven cuando quieras. <a href="http://www.youtube.com/watch?v=UVCD76YugWA">Me enseñaste</a>, de Arjona, es para ella (irónicamente, ella me la enseñó). <i><b>No me enseñaste a olvidarte, <span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">pero no importa</span></span></b></i>, lo aprendí yo sola.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-32006332837678470852010-10-01T10:42:00.001+02:002010-10-01T10:44:30.402+02:00Para en Chamartín<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFoK13TUMS2mG7aVzS-LeiyauB6_kNTB_YiuqM7QkXjrC4IAaauUn3LfDns9qfvzH09q4AqUUA4u0ZEc9F7mTnrs5zfmFzjDSuhplDQrV2VUCUS6uwRFT6Mgg677NVIFZXOxC7Z5b_YMZu/s1600/DSC00184.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFoK13TUMS2mG7aVzS-LeiyauB6_kNTB_YiuqM7QkXjrC4IAaauUn3LfDns9qfvzH09q4AqUUA4u0ZEc9F7mTnrs5zfmFzjDSuhplDQrV2VUCUS6uwRFT6Mgg677NVIFZXOxC7Z5b_YMZu/s400/DSC00184.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522995679522960562" /></a>No jodas, ¿en serio?Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-62080890534010751762010-09-20T14:17:00.000+02:002011-03-05T11:05:33.123+01:00Crónica de la magiaLas estrellas de la madrugada le arropan. La noche (pronto mañana) es de todo menos fría y soñolienta. Es cantarina. Baila. Sonríe. Salta. La noche le despierta y le abraza.<br /><br />La magia siempre fue una sonrisa para él. Ahora se pregunta hasta que punto se ha vuelto hechicero, pues a cada segundo su boca refleja felicidad. Otro baile más. Es el nunca acabar.<br /><br />Repasa en su mente toda la dulzura, locura y genialidad que ha visto sin cambiar de luna y vuelve a creer. No en divinidades nunca presentes, sino en lo más tangible del mundo, la vida. Su propia caja de bombones particular.<br /><br />Magia es descubrir que tienes el increíble chocolate suizo ante ti y sobretodo, que te acabas de rodear de los mejores para compartirlo. Las estrellas le animan a dar el paso. El show ha comenzado.Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-1613409109792589512010-08-22T14:53:00.003+02:002011-03-05T11:05:33.124+01:00Crónica de una mentira"<span style="font-style:italic;">Mientes</span>". Retumba en su cabeza. Una vez fue un gran mentiroso. Otra, el más sincero. Con el tiempo descubrió que no miente sino que se esconde cual cobarde, y que no dice la verdad, sino que brota de su boca de forma constante porque no es capaz de estar callado, porque necesita decir algo.<br /><br />"<span style="font-style:italic;">No miento</span>" es lo que pasea en su cabeza a cada momento. Es así. Quiere sin querer y ella lo tiene que saber. No le prometió nada. Bueno, sí, pero nada que no sea cierto. No le prometió amor profundo y eterno. No quiere prometerlo, porque eso si es una gran mentira. No quiere quererla sin tenerla, ni por él ni por ella, no quiere que su vida sea un "<span style="font-style:italic;">quizás</span>". Él solo busca ser cabal. Y el amor no lo es.<br /><br />La gente si que miente. Justifican el movimiento de su universo con la excusa de que no controlan sus sentimientos. No es cierto, igual que se controlan los enfados, se puede controlar el estar enamorado. Y él se hartó de amar. Lo suficiente como para no querer hacerlo más. Cuando siente que el sentido se pierde, planta su orgullo como muro.<br /><br />Una relación no sostiene un corazón. No es la solución a todos los males del planeta. No hay que vivir con ella de forma eterna. Él está bien con su negro, con su solo, con su viento, con sus pequeños momentos. Lo demás es un aderezo que no tiene porque ser eterno. "<span style="font-style:italic;">Yo no le miento</span>".Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-90188989838640196782010-08-11T02:26:00.004+02:002010-08-22T14:43:19.915+02:00Canción madrileñaHe pisado mi asfalto y hacía calor. Pero me daba igual. Yo no me siento española. Ni madrileña de comunidad. Ni de mi barrio. Ni de mi pueblo. Me siento de mi ciudad, que es ciudad de muchos de muchas partes del mundo. Madrid, Madrid, Madrid... Yo me río (de felicidad) en las calles que salen en este video: <div><br /></div><div><br /><div><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BMxMXWCz8UM?fs=1&hl=es_ES&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/BMxMXWCz8UM?fs=1&hl=es_ES&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object><br /></div><div><br /></div></div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-12718488402836108232010-07-16T14:37:00.003+02:002010-08-22T14:44:36.637+02:00Cataluña es una naciónLos nacionalismos, españoles, catalanes, vascos o villaconejeños me trauman. No los entiendo. Yo, soy muy individualista y muy poco tradicional, no me gusta mucho identificarme con mi país o mi territorio y mucho menos con todos aquellos símbolos y costumbres que lo representan. No puedo, no está en mi. <div><br /></div><div>Pero hay gente que se identifica con todo eso. Hay gente que se identifica con una bandera, y con dos. Con una lengua, y con dos. Con unas tradiciones, y con dos. La <a href="http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=naci%C3%B3n">RAE</a> define una nación con cinco acepciones, de las cuales tres nos interesan (el resto no es que digan cosas que no nos interesen porque van en contra de mi argumento, es que son darle vueltas a lo mismo):</div><div><br /></div><div><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">1.</span></b> Conjunto de los habitantes de un país regido por el mismo gobierno. </i></div><div><b>2.</b><i> Territorio de ese país. </i></div><div><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">3.</span></b> Conjunto de personas de un mismo origen y que generalmente hablan un mismo idioma y tienen una tradición común.</i></div><div><br /></div><div>Estás tres ideas, ¿se contradicen? Es decir, ¿una nación son los habitantes y el territorio de un país nada más? ¿Qué pasa con la tercera idea? ¿una nación no puede ser un conjunto de personas de un mismo origen y que generalmente hablan un mismo idioma y tienen una tradición común? ¿no puede ser España una nación y la vez tener dentro de sí misma otras naciones? He escuchado a catalanes decir que se sienten españoles y catalanes. Era incapaz de entenderlo, pero ahora lo veo claramente. Uno puede identificarse con dos banderas, con dos lenguas y con dos tradiciones diferentes. La RAE también denomina a eso <a href="http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=nacionalidad">nacionalidad</a> (y así se denomina en la Constitución Artículo 2 y en diversos estatutos). A mí me parece que es una forma de decir nación sin decir nación, la verdad, un vocablo político absurdo.</div><div><br /></div><div>La Constitución determina en ese Artículo 2 que:</div><div><br /><i>La Constitución se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles, y reconoce y garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la solidaridad entre todas ellas.</i></div><div><br /></div><div>Por lo tanto la nación española es indisoluble y común a todos, pero en ningún punto marca la imposibilidad de que exista una nación dentro de la misma nación española. Y más cuando reconoce nacionalidades, que según la RAE son lo mismo que naciones. No soy juez del Tribunal Constitucional y no tengo su inmensa experiencia y sabiduría, pero no creo que el término "indisoluble unidad" sea justificación para rechazar a otras naciones en el interior de España.</div><div><br /></div><div>Después de mucho pensar me he dado cuenta de hasta que punto es discriminatorio para los catalanes, que si se sienten una nación porque así lo aprobaron en referéndum les estén diciendo que se den una vuelta. No vivo en Cataluña así que no sé hasta que punto esto afecta e importa a los catalanes, pero me pongo en su lugar y me jodería bastante. A saber cómo acaba esto.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-62592114292960217042010-06-27T02:22:00.002+02:002011-03-05T11:05:33.125+01:00Crónica de la locuraRisas. Su cabeza retumba en risas. Vuelve a oler a caramelo tostado, dulce y rojizo. Y más risas. Malvadas, locas, alegres, histéricas. Euforia. ¿Qué pasa en su cabeza? ¿Quién canta?<br /><br /><div>Tiembla. Y da vueltas. Los nervios le matarán. Devora segundos con la esperanza de que se vuelvan minutos, horas, días y semanas. Pero solo son segundos. Sabe que pase lo que pase estará bien, porque aprendió a estarlo. Eso no quita que necesite una respuesta para poder respirar. </div><div><br /><div>En los momentos cuerdos se ve un loco. En los demás sabe que hay algo entre el caramelo tostado. Algo dulce, encantador y divertido. Algo que que provoca risas hasta el sofoco. ¿Lo encontrará? Ojalá, pinta genial.<br /><br /></div><div>Duda un segundo. ¿Querrá encontrarme así? Por su cabeza recuerda a tanta gente huir. “<i>Pero esto me esta buscando a mi</i>" No se lo va a impedir.</div></div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-69671766254037710992010-06-22T11:52:00.003+02:002010-06-22T11:58:06.481+02:00Alturas<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXH4Zk8BwB-hKFZriG8RPrpB825jmFXu5SgrdrgVEpGiVHK9pr0RAu3pZSM3uKpK5bkCs2OY4756DHx99y6mrU3CRzWENXcph13i_OLqbKfda_r38NDekRFJqXjLS1ajpF4y89A33hsxrj/s1600/DSC00137.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXH4Zk8BwB-hKFZriG8RPrpB825jmFXu5SgrdrgVEpGiVHK9pr0RAu3pZSM3uKpK5bkCs2OY4756DHx99y6mrU3CRzWENXcph13i_OLqbKfda_r38NDekRFJqXjLS1ajpF4y89A33hsxrj/s400/DSC00137.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485534128872877634" /></a><br /><div>Vistas desde la cristalera del ascensor del Hotel Puerta de América de Madrid. Muy alto. No quiero bajar.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-73613750795298327562010-05-27T23:12:00.002+02:002011-03-05T11:05:33.126+01:00Crónica de la última dudaOscuridad. Negro y noche se llevan bien. Son los únicos amantes que le gustan. Funcionan, son iguales, no se traicionan, se quieren. Las lágrimas arden. Esta metáfora siempre fue fascinante. Está cansado, pero, ¿cuándo no? Como siempre. Y como siempre todo vuelve a dar igual. Parece que no aprende, que le va luchar y perder.<div><br /></div><div>Últimamente todo da vueltas. La prosa le secuestra. La prosa se ríe de él, él que es poesía, poesía tonta. Tan tonta. Se agota. No sabe que quiere. La mejor dama de todas le dijo que no se vende. Él empieza a entenderlo. ¿Quién lo va a querer? No se vende. No se lee. Se guarda entre cajones. ¿Y no perderé? ¿Qué seré? La dama le vuelve a responder -Nobody-. Whatever. La traición hierve. Igual es una fantasía, pero de todos modos duele. </div><div><br /></div><div>Le quema el agua caliente. Da igual, es ese abrazo fugaz, el único que cree que tendrá. Lo cree. ¿Habrá más? Ya no quiere esperar, se ha llegado a hartar. Otro final. ¿Cuántos van? ¿Cuándo va a madurar? Él que se lo cree todo. Todo se va. Nobody. Se va a ocultar.</div><div><br /></div><div>Siente a un nuevo mundo en la puerta. Le teme. Lo nuevo siempre nos da miedo. Se volverá a caer. No es su mundo. Su mundo es solo suyo. Aunque no fue así, cree que tocó lo nuevo con los dedos y se quemó. No quiere más, no. Nobody. Oscuridad, hazle un hogar, porque se va. </div><div><br /></div><div>Está. ¿Se decidió? Si, pero no.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-24028628557836044872010-05-21T11:58:00.003+02:002010-05-21T12:20:25.715+02:00Querido DiosEres mi favorito. Tú, y coño, sois aquellos que me acompañáis en la eternidad. Te pido aquello que no puedo controlar, eres mi suerte. Te llamo cuando cuando algo me asombra, me asusta o me da rabia. Eres mi confesor.<div><br /></div><div>Siento la divinidad corriendo por mis venas. En hormonas, el aire, en agua, en letras. Todo libre, todo loco, todo paraíso, todo eterno, todo cielo. Todo superior.</div><div><br /></div><div>Pero no creo en <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">ti</span>. No creo en <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">ti</span> porque no. Porque no respondes a nadie. Porque hay mil cosas que no controlas. Porque no eres omnisciente ni omnipotente. Porque eres igual que yo. Y si eres igual que yo, no eres. No creaste, no hiciste, no fuiste. No existes. </div><div><br /></div><div>Aquello que es bueno, como aquello que es malo, es fruto del azar. Eres una palabra maravillosa. Mi recurso favorito. No existes más que en cuatro letras, pero... ¿acaso hay mejor existencia que esa?</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-46799499346976924592010-05-18T13:30:00.001+02:002011-03-05T11:05:33.127+01:00Crónica de la velocidad<div>El sonido penetrante del trueno le arropó. Hay personas que los temen, pero para él era una forma de anunciar luz en la oscuridad y agua en la cara. Era un aviso de algo encantador, que le atrapaba el corazón.</div><div><br /></div><div>Se sintió afortunado por haber elegido el momento con tanto acierto y dio un familiar portazo que le introdujo en su blanca burbuja. Menos cuando cuando todo era estrés (e incluso así muchas veces también) aquello era un gran placer. Arrancar y ya.</div><div><br /></div><div>A 120 km por hora ahora solo suena el viento. Ensordecedor y violento, no hace falta escuchar más. Aunque el frío ayuda y araña con locura, el ruido es el protagonista. </div><div><br /></div><div>La autopista, como el cielo y como la vida es una infinita negrina. No acelera porque este en alguna carrera. Hace mucho que dejó la competición, vivir no consiste en una lista de cosas por hacer. Vivir consiste en correr por correr. Y a eso se dedica: a correr. Corre porque al correr solo corre, no hay más. </div><div><br /></div><div>Es acelerar y acelerar. Morir de frío entre el tremendo ruido. No hay nada que pensar, ninguna razón para dar la vuelta, es todo vivir la pasión de la huida. La sociedad es una mentira por eso es maravilloso verla desaparecer en un coche que va deprisa.</div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-36228833571714698462010-05-10T00:33:00.003+02:002010-05-10T01:33:50.500+02:00Canciones felicesLa Wikipedia lo llama <i>tonti pop</i>. Llamemos a la felicidad tontería, si gustan los académicos depresivos. Yo lo disfrutaré con la misma pasión. La Casa Azul, la cuál (diferencias incluidas) es junto con La Oreja de Van Gogh mi "sino" musical se merece mi privado y chic homenaje en este blog.<div><br /></div><div>Conté que <a href="http://lejosdelfuturo.blogspot.com/2009/06/tiene-sentido.html">me da igual el futuro</a> y que <a href="http://lejosdelfuturo.blogspot.com/2010/04/hedonismo.html">soy feliz con poco</a>. Poco es, en este caso, una canción. La Casa Azul es aquello que a las 8 de la mañana cuando me subo al coche con ganas de nada, suena como si sonara en mi corazón y me pone a cantar hasta mi destino, dando sentido a mi día. Da igual lo mal que vaya todo, sus letras dulces, su ritmo alegre y un <i>nosequé</i> envolvente curan todo.</div><div><br /></div><div>Es curioso porque me ha costado horrores elegirla. He escuchado la discografía entera una y otra vez, intentando encontrar la ideal. Y elegí la misma que elegí hace aproximadamente 9 meses, cuando decidí escribir esta entrada (cada entrada es un parto increíble, si). Se trata de Quiero parar.</div><br />Siempre <i>faltan horas a mi alrededor</i> y <i>me intento rodear de color</i>, me dedico a <i>perderme en mi habitación y construir un universo de estribillos y sonidos de mellotron. Y de todo lo que pude soñar (...) sólo queda la impaciencia de saber que jamás llamaste a mi puerta. Hace algún tiempo que no estoy en ningún sitio, sólo voy y vengo y quiero parar (...) estar a tu lado, tranquilo y sonriente regresar</i>.<div><br /></div><div>Dejo un curiosísimo fanmade para escuchar.</div><div><br /></div><div><br /></div><center><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/j9uuTe3t-CM&hl=es_ES&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/j9uuTe3t-CM&hl=es_ES&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></center>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6378354704566306682.post-35105384954005335712010-05-04T16:12:00.000+02:002010-05-04T16:12:00.676+02:00En ocasiones me siento Heidi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKGGqYNGuaCGMXhr9zNStKHuNu06K_wTfbMeIlY-JMpW44_UK5mLdHgA_JYMrVtAvm_3DjXFcym9HFN5MaJ6981oE3RrzuUBCqL5tBgpDjr3ErsncotV98X8-rvfA5QATDhw8P7M53VBIQ/s1600/DSC00047.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKGGqYNGuaCGMXhr9zNStKHuNu06K_wTfbMeIlY-JMpW44_UK5mLdHgA_JYMrVtAvm_3DjXFcym9HFN5MaJ6981oE3RrzuUBCqL5tBgpDjr3ErsncotV98X8-rvfA5QATDhw8P7M53VBIQ/s400/DSC00047.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467046926710448818" /></a><br /><div>Solo que yo las cabras las encuentro por la carretera mientras voy en el coche. </div>Helenahttp://www.blogger.com/profile/07589589539520718450noreply@blogger.com1